Carte
J’arrive devant les portes et je suis prise de panique. Des policiers dont je n’ose croiser le regard
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J’ai pris la ligne rouge, le RER A, direction Nanterre Université. J’ai longé une autoroute qui forçait les rues de la ville à se contorsionner.
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Quelques résidus de ce que je pensais être les bidonvilles d’antan au détour d’une grille entrouverte.
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Ces Algériens sont effondrés, sur ce qui est alors une route de gravier, longée de murets.
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une église. Comme si les terrains devaient rendre en communauté ce qu’ils avaient perdu en humanité.
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La rue est courte, ou peut-être se poursuit-elle, après ce parking qui semblait faire impasse.
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Engoncée entre une 11 novembre et une république, elle m’a presque parue ironique.
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« Juste la barrière d’accès aux pompiers ». « Ça semble bête dit comme ça »
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Aujourd’hui, il ne s’agissait plus d’un jeu mais d’un recueillement, là où je n’avais été, et encore moins jamais été ému.
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À rebours je poursuis le trajet d’Elie Kagan, menaçant de son argentique des gendarmes
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La petite gare de bus, sur la place du souvenir français, me fait l’effet d’une douce brûlure.
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Rien. La Seine et le rideau de pierre est tiré sur elle et ses morts.
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Un chemin souterrain me permet de rejoindre l’autre trottoir du pont, je m’y engouffre. Je suis soudain distrait par un autocollant de la Manif pour Tous.
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Rien, pas même une pâquerette qui pousserait entre deux parenthèses.
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Je ne suis pas certaine d’y croire. Les mêmes bancs sont là. Les mêmes carreaux.
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Un homme est assis sur le banc où 55ans plus tôt un homme s’effondrait.
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Haut lieu d’une langue qui n’accepterait pas qu’on confonde un participe passé et un infinitif, mais qui a aussi rejeté une phrase correcte.
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La foule est déjà là quand j’arrive à l’emplacement de la plaque. Posée en 2001 par Bertrand Delanoë, elle ne dénombre pas les morts.
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