Le mot seul dit vrai. A deux naît le récit. Comptons les étoiles qui s'évanouissent ! Lignes floues, géométrie du saut dans ce qui, l'enfant sait, doit avoir été. Marelle entre les ficelles, le pas léger de ne pas connaître le mot seul. Le mot fané, dans un herbier d'alors.
Si l'ombre était la première lettre, elle ne se lisait sans celle de la première lectrice, projetée sur la même page.
Un mot sans forme, une image sans suite.
Mais quand l'obscurité se fait totale, et qu'il n'y a plus à parler, aucun mot ne manque. Sans ombre, tout est vérité.
Épuise la lumière. Je ne veux plus savoir l'attache qui nous tient encore au rivage des scriptes. Au creux de nos recreux, à l'intime séparation qui régit nos nous, la perte est immense.
J'attends d'oublier l'attente. L'oubli. La perte. Ça. Je parle encore. Tout ça. Mazyeu.Chtem.