Il y a quelque chose qui manque au ciel bleu, c’est le je-ne-sais-quoi des quotidiens évaporés. L’absence est une chose étrange, comme un frisson qui, remontant l’échine, nous vole notre rectitude. Je suis affalée, atterrée, et finalement déphasée.
L’absence réalise notre propre ancrage dans le présent. Seul chêne, si jeune, à ne pas avoir brûlé dans une forêt millénaire, enraciné dans un terreau que l’on ne veut partager avec personne, une place morte où tout le monde se jette.
My truth.
Les souvenirs d’une vie entière s’étaient réfugiés sous les arches. Peut-être trop concentrés, trop volatiles pour y demeurer. J’ai allumé la mèche, je le reconnais. Ne désire-t-on pas être l’ange au sourire des drames du commun ?
La première flamme est celle qui m’a dérobée au sol. On ne comprend pas l’image, la retransmission. On ne peut pas l’atteindre, la flamme, qu’elle nous engloutit déjà. Délicieux filtre à nos désirs de fin.
Et puis la parole est prise, comme une bouilloire sifflant sur le feu. On ne peut rien faire, soit, alors brûlons comme on peut. D’envie surtout. Celle d’y être, d’assister au spectacle. Celle d’y avoir été, d’avoir le souvenir exact. Celle d’y retourner, d’agir, ou seulement s’agiter.
Sachant savant, puits de science mais le seau à sec. On siffle pour alerter sur la perte, l’absence : l’inévitable bouleversement de notre quotidien.
Comment continuer, demain, avec ce bout de ciel bleu comme une tache noire dans notre vision périphérique ? Marcher droit sans le repère d’une flèche vers l’infini ?
Ma vision. Mon quotidien. Et soudain le même horizon. C’est simple parfois, de voir au travers, sans se soucier du même regard aveugle en face. Lorsque tombe le rideau cependant, la farce que l’on se jouait est d’autant plus aigre. Je suis seule, avec vous autres, incapable d’entendre d’autre cloche que ma mélancolie. Vos alarmes m’indiffèrent, je ferai retentir ma douleur. Vous n’avez pas vécu mes siècles, ma mesure du temps.
Et Paris de mille feux sera un jour mienne.