Il y a des mots si étrangers à leur propre forme. Contondant ne me ferait jamais que du bien. Inadéquates et malmenées, les paroles se pressent et viennent obstruer le flux sanguin. Et puis la digue saute, et le mot file droit au cœur, perce la chair et s'insère.
Ce mot est perdu, mais conclue toute pensée. Le corps entier tressaute quand certaines particules viennent s'y choquer. Onomatopiques. La décharge rend à cet instant présent toutes les bibliothèques qui nous habitent. Tous livres et le mot disparu en marque page.
Je ne veux pas retrouver la sonorité du mot. Son sens est celui que j'ai donné à tant d'autres. S'il venait à être, à nouveau, plus rien ne pourrait désigner ce qu'il dit et son absence. Un mot pour stopper la cadence. Et me définir en un battement.
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