Petite, elle collectionnait les scarabées, ces miroitements dorés qui couvraient les écorces rousses. Elle les attrapait entre deux doigts, un œil fermé.
Les informes de lumière couchante venaient se loger sous la pulpe du pouce et de l'index. Et une boite fermée.
Les paysages se froissent si rapidement. Il n'y a jamais un insecte mais un bourdonnement, dans cette pandore étincelante. Jusqu'à la fin elle aura peur. D'échapper aux souvenirs d'un soleil passé. D'oublier la chaleur d'une lumière entre ses mains. D'une surface sans écorce.
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