Aucune régularité dans les échos des mondes. Voisinages de toute part sous ma peau, qui grincent et clanquent et vrombissent et squeetent. Et mon visage qui s'effondre, comme si une ville à sa surface brûlait sans un cri.
Rien ne résonne contre les chairs du vide.
Chaque adresse comme une tâche de nuit, qui échappe à la focale. Elle fixe le même puits de lumière que tout étouffe hors de ses marges. N'éclaire que l'invisible de la ville morte. Les cendres déposées sous les paupières. Le visage rongé d'urbanisme anxiogène.
Placards fermés, tables rangées, nœud coulé, lit fait. Mise en ordre pour une symphonie sans bruit de touches. Le clavier certes chambre d'écho... Mais là, entends-tu, la perte de vue ? C'est une voix d'enfant dans une autre vie. Un nouvel horizon qui tend déjà vers le ciel.
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