L'appel d'un fleuve, de la boue. Innombrables traversées, toutes similaires. Si, pourtant, je me souviens des celles où il n'y avait pas de pont. A la chance je marchais sur l'air, ou sur le tabouret d'un équilibre morbide.
Dans Paris, dans un ventre qui en a mangé tant.
Ici on broie, et la même machine.
Ici. Et moi qui n'étais pas là. Qui suis venue trop tard. Suis-je d'ici ou là ? Cet être-deux rives.
Je ne comprends pas encore. Aujourd'hui seulement, lorsque je marche, je marche sur un pont. Et je ne regarde plus, car rien n'est vide.
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