L'étincelle qui vacille, facile, qui plante sa faux la mort, et moi qui rêve de Sappho et faux cils. L'étincelle et plus un bruit. Tranchée par ma propre épine je hurle un feu blanc. La porcelaine silencieuse.
Je me fendille, brindille, les millimètres d'un corps autant d'articulations en devenir. Pantin pantine et de boulevards en rayons je scrute et j'essuie la peur du caniveau.
La semelle proche de l'aquaverde. Et encore, j'en ai. Et des coups de tatane à revendre. Des pores ouverts etiolés, portes ouvertes à des excès, des fantômes, mais pas le courage de la réalité. Quand la paupière transpercée d'horreur je fixerai le mauvais œil sous mon lit, il ne faudra plus tourner le dos au fruit pourri qui s'y est logé. Pruteface au crible. Une constellation de mes terreurs. Et la dernière étoile, amour à mon cœur, s'arracher la peau.
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