O. The island of ancestral rhymes. Count the pleasures and the waves by which they came. Salty foam at the edge of these rosy lips, always changing.
O, the violent end with no beginning in mind. I wish I could help. But there are too many tropes, ya know. Too many times too many cooks. I feel crowded whenever I hope to find some peace. Which body part to rip to get rid of you?
Brisant le manche d'un balais, je me plante les écharpes dans la poitrine. Une élévation tant espérée à bord une comète. Sorcière qui laisse la porte ouverte aux grèves sur son île, sans jamais laver ses pieds à l'eau de mer.
Un clapotis, pourtant, suffirait à bouleverser. Un copalium d'etrangeté, sans peine pour la tête qui roule, souriante.
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