Clinamen
Ils étaient de ta langue
Avant de te lier à la mienne.
Ingénue de nom
Je les ai dit, comme une première fois,
Sans savoir quelle brûlure je portais au monde :
Le mot, de tout le poids de ses couleurs,
De toute la puissance de son écho,
Ce mot vibrant exsude de sous la peau
Dans toutes ses possibles saveurs.
L’inclinaison du sens
Bouscule l'invariance
Heurte jusqu'harmonie
Quand d'une lettre à l'autre les constellations filent en comète du Verbe au suivant le fracas des incohérences brise tout repère d’une racine à l’usage la langue fourche alienne et tu frappes à la cadence des ruines et tu cisèles l'immensité pour y trouver antienne et enfin portes à ton cœur la seule sentence qui t'avoue, la seule vérité capturant l’infini.
Mais un mot nous manquera jusqu'au bout
